27-10-10, 17:23
Qué parado estaba este hilo. Pongo una tacada de lo último que he leído:
Maldito karma, de David Safier.
Caca. Parece como si un guionista de Disney participara en un campeonato de mala baba. Lo intenta, pero da vergüenza ajena intentando ser transgresor. Y además, tiene final feliz. Mierda.
El mar de las Sirtes, de Julian Gracq.
A primera vista puede molar una densidad alta de esdrújulas y epítetos rebuscados, pero rápidamente te das cuenta de que el argumento, que es muy-muy interesante, no da para tanta paja/página. Así que tampoco os lo recomiendo. Es gracioso que las escenas de sexo se eviten describiendo cortinas moviéndose bajo la brisa. O algo así, ya no me acuerdo muy bien. Mi nota: prescindible salvo para epatar en corrillos afrancesados.
País de sombras, de Peter Matthiessen.
Grande. Apocalíptica biografía de un hijo de puta muy de su tiempo, el de los pioneros. Muy útil para odiar un poquito más la filosofía yanki de aquellos años y da que pensar porque realmente no han cambiado mucho su manera de entender la vida. Tres libros en uno, contando la misma historia desde perspectivas diferentes: una a modo de recopilación de declaraciones de testigos, otra la reconstrucción de la vida del protagonista por parte de su hijo y la tercera, un relato en primera persona. El inicio no deja de recordar a "El día en que lo iban a matar, Santiago Naser se levantó a las 5.30 de la mañana para esperar el buque en que...". Notable alto.
Que el vasto mundo siga girando, de Colum McCann.
Ganador de algún premio, librito entretenido. Me ha gustado mucho la historia de la prostituta negra, tanto en el fondo como en la forma: me recordaba a Palahniuk. Muchos altibajos en los relatos de los protagonistas, pero un balance final correcto tirando a bueno.
El Museo de la Inocencia, de Orhan Pamuk.
Una mezcla imposible de Lolita y El accidente (de Ismail Kadaré), te gustará si te sientes identificado cuando el protagonista comenta que colecciona varios miles de colillas usadas por su amada. Si no, te parecerá un poco enfermizo.
Maldito karma, de David Safier.
Caca. Parece como si un guionista de Disney participara en un campeonato de mala baba. Lo intenta, pero da vergüenza ajena intentando ser transgresor. Y además, tiene final feliz. Mierda.
El mar de las Sirtes, de Julian Gracq.
A primera vista puede molar una densidad alta de esdrújulas y epítetos rebuscados, pero rápidamente te das cuenta de que el argumento, que es muy-muy interesante, no da para tanta paja/página. Así que tampoco os lo recomiendo. Es gracioso que las escenas de sexo se eviten describiendo cortinas moviéndose bajo la brisa. O algo así, ya no me acuerdo muy bien. Mi nota: prescindible salvo para epatar en corrillos afrancesados.
País de sombras, de Peter Matthiessen.
Grande. Apocalíptica biografía de un hijo de puta muy de su tiempo, el de los pioneros. Muy útil para odiar un poquito más la filosofía yanki de aquellos años y da que pensar porque realmente no han cambiado mucho su manera de entender la vida. Tres libros en uno, contando la misma historia desde perspectivas diferentes: una a modo de recopilación de declaraciones de testigos, otra la reconstrucción de la vida del protagonista por parte de su hijo y la tercera, un relato en primera persona. El inicio no deja de recordar a "El día en que lo iban a matar, Santiago Naser se levantó a las 5.30 de la mañana para esperar el buque en que...". Notable alto.
Que el vasto mundo siga girando, de Colum McCann.
Ganador de algún premio, librito entretenido. Me ha gustado mucho la historia de la prostituta negra, tanto en el fondo como en la forma: me recordaba a Palahniuk. Muchos altibajos en los relatos de los protagonistas, pero un balance final correcto tirando a bueno.
El Museo de la Inocencia, de Orhan Pamuk.
Una mezcla imposible de Lolita y El accidente (de Ismail Kadaré), te gustará si te sientes identificado cuando el protagonista comenta que colecciona varios miles de colillas usadas por su amada. Si no, te parecerá un poco enfermizo.
Luis Auserón escribió:No insistamos mas, España es de Guti.